Narrativa

Le tre donne s’inginocchiarono a fianco del morto, tirandosi i fazzoletti neri sul viso. Soltanto gli occhi brillavano fermi e in apparenza privi di commozione. Cominciarono poi un lamento uguale, cupo, la cui disperazione era tutta in quella cantilena senza colore. Stavano immobili come statue a cantare nel loro dialetto la morte di Thomas.

«Chiunque non è uno sciocco dev’esser dotato d’ambizione: per ambizione non m’intendo già, né la guerriera follia di un gran conquistatore, né la goffaggine di un cortigiano servile, ma sibbene quel nobil desìo d’uscire dal comune della folla, di distinguersi dagli altri e di giugnere ad un ben esser qualunque, il quale vi assicuri per lo meno mezzi di esistenza per la vostra vecchiaja. Per mala ventura, i sentieri che guidano a questo benessere, son terribilmente battuti, e vi si è tanto mietuto e rimietuto, spigolato e rispigolato, che gli infelici che vi si imbattono, muojon sovente di fame sul cammino, senz’avervi soltanto potuto scontrare una sola spiga».

Sedute sui banchi ci sono una ventina di ragazzine, tra i dodici e tredici anni di età. vestite di semplicissimi abiti di lana di colore grigio, lo stesso colore della cuffia che portano in testa, hanno calze di lana, portano zoccoli di legno e sono in gran parte raffreddate.

Ogni libro stampato sembrava generarne altri due nel giro di poco tempo. E, in particolare, si aveva l’impressione che andassero aumentando i libri che parlano di libri, di quelli già scritti e stampati, certo, ma anche di quelli che si stavano scrivendo o che non erano scritti affatto. Pagg. 32